Sem título

E toda vez que a linda rosa era tocada,
Lágrimas de sangue eram derramadas.
Corajoso foi aquele rapaz,
Que mesmo sangrando a colheu.
E que mesmo cuidando,
A perdeu.
Faltara-lhe astúcia para notar,
Que a rosa permanece em seu lugar,
Não deve ser retirada de onde pertence.
Ela deve ser cuidada, para depois desabrochar.
Maldoso foi outro rapaz que regou o amor da rosa,
Com cuidado e carinho.
Conquistou sua confiança com simpatia,
E a pobre rosa, boa moça,
Tendeu a desabrochar em mãos erradas.
Pétala por pétala,
Ela desfrutara do desabrochar,
Para depois, morrer.
Pobre rosa branca,
Que com sangue fora velada.
Nas mãos do rapaz que a atirou na terra.
Para ser devorada por vermes e decomposta.
Posteriormente, nascera outra rosa.
Que espero eu, o mesmo erro não cometa.

Débora Duque Estrada